про принцев
пролог. мы будем вас беречь. мы будем вас холить и лелеять. мы будем стирать вам носки, и делать праздничные минеты с проглотом.
будем жрать ради вас мюсли, похожие на козье говно, и салаты из капусты. будем до потери сердцебиения убиваться на беговой дорожке в спортзале. будем выщипывать брови, и выдирать воском нежелательные волосы на своём теле.
мы будем рожать вам детей.
любить ваших мамочек.
гулять с вашими стаффордами.
опускать за вами сиденье унитаза.
слушать ваши мудовые рыдания: «тебе не кажется, что он у меня такой маленький? оооо… и стоит как-то не так… а ты меня не бросишь, когда я стану импотентом? обещай мне! поклянись на бабушкиной библии!»
и мы будем вас любить.
потому что вы – мужчины. а мы – мы любим чувствовать себя страдалицами.
мы. женщины.
созданные для вашего комфорта и для вашей же головной боли.
плюс к минусу, минус к плюсу…
когда мне было четырнадцать, я свято верила в принца. пусть даже и без коня. хрен с ним. с конём.
мой принц должен был быть красив, высок, кудряв, голубоглаз, и очень хорошо воспитан.
в семнадцать лет я поняла, что мой принц – это хохол из винницы. естественно же без коня, без кудрей, и без голубых глаз.
я воспевала домострой, вдохновенно пекла пирожки с капустой, варила борщ на сале, как научила меня твоя мама, молча собирала по дому твои носки, и замачивала их в зелёном тазу. тоже, кстати, подаренном твоей мамой нам на свадьбу.
я отпускала тебя с друзьями в баню с проститутками, пока сидела дома беременной, а потом отстирывала с твоих, вывернутых наизнанку трусов, губную помаду, и страдала.
потому что ощущала себя частью женской общины. которая должна была страдать.
я с гордостью могла внести свою лепту в разговор на тему: «а вот мой мудвин вчера нажрался, и…»
ты не оценил моих героический усилий, и съ*бался.
положив тем самым начало моему долгому и длинному поиску другого принца.
в двадцать лет я поняла, что принцев можно классифицировать. на:
1) чужих принцев
2) потенциальных принцев
и
3) ни*уя ни разу не принцев
чужие принцы тем и ценны, что они – не твои. и большой вопрос – останутся они в твоём королевстве, или ускачут к своей принцессе. которая сидит дома, воспевает домострой, и топит вонючие носки в зелёном тазу.
чужой принц, как правило, обладает и конём, и кудрями, и членом в двадцать сантиметров – в общем всем, чем положено обладать твоему собственному принцу, которого у тебя почему-то нет.
чужой принц приезжает к тебе по пятницам, в десять вечера, дарит тебе цветы и плюшевого мишку, потом смущённо выходит на балкон, звонит своей принцессе, скорбно сообщает ей, что у него сегодня корпоративка, и он вернётся утром, клянётся ей в любви, а потом ложится в твою постель, и до утра упражняется в искусстве орально-генитального секса, оглашая помещение криками страсти.
к утру глаза чужого принца затягиваются грустной поволокой, как два озера туманом, и непременно следует неотъемлемый монолог:
«девочка моя, родная моя, почему? ну почему я не встретил тебя раньше? где я был? где ты была? о.. какая боль… я не хочу от тебя уходить… я хочу вечно лежать в твоих объятиях… но, чёрт подери, время уже восемь, и мне пора домой. не скучай, моя любимая, в следующую пятницу я вернусь!»
да. иногда они даже возвращаются. на месяц или полтора.
в любом случае, коллекция плюшевых медведей пополнена, и ты не ломаешь голову над тем, что подарить малознакомой подруге на день рождения.
потенциальный принц – это заготовка человека с *уем. не отшлифованная никем до конца.
потенциальный принц не имеет, как правило, ни-че-го, кроме какого-то одного но.
это может быть какой-то ниибический талант, который принц не смог реализовать самостоятельно, или неземная красота, или хорошо подвешенный язык – неважно.
главное, что глаз сразу цепляется за какую-то деталь, и ты начинаешь долго и кропотливо ваять из него своего принца.
ты обзваниваешь всех своих знакомых, чтобы пропихнуть талант своего принца повыше. ты ищешь ему работу, и кормишь деликатесами.
ты объясняешь ему, что не надо тереть клитор пальцем, как трёт ластиком единицу в дневнике второклассник.
ты учишь его заниматься любовью, а не дрочить бабой.
ты любовно вытачиваешь каждую деталь.
на это, порой, уходят, годы…
а в оконцовке ты имеешь вполне сносного своего принца, который хорошо зарабатывает, царь и бог в постели, который никогда не нассыт мимо унитаза, и всегда моет за собой посуду.
радуйся, женщина.
и поспеши. потому что радоваться ты будешь недолго.
очень, очень скоро твой принц сложит свои вещи в купленный тобою клетчатый чемодан, грустно погладит тебя по голове, и скажет в сторону: «малыш, спасибо тебе за всё. я очень благодарен тебе за твою заботу, но я полюбил машу. ты – умная женщина. ты поймёшь меня. любовь – это прекрасно. не правда ли? ну, прощай, малышка. я тебе когда-нибудь позвоню»
и ты стоишь у окна, приплюснув нос к холодному стеклу, и смотришь, как твой принц уезжает к маше.
которой он не будет натирать клитор до волдырей.
у которой не будет занимать деньги.
и с которой будет заниматься любовью. именно так, как ты его учила все эти годы.
умничка.
после всего этого, как-то незаметно начинает пропадать вера в существование принцев, и в твоей жизни появляется ни*уя ни разу не принц.
как правило, его зовут петя. или вася. или коля.
и появляется он в твоей жизни стихийно и случайно.
это может быть водитель, который подвёз твою пьяную тушку в пять утра из «самолёта» домой.
или сантехник, который пришёл чистить твой унитаз, после того, как твой отпрыск спустил в него полукилограммовый апельсин.
или врач, которого ты вызвала на дом, потому что непонятно с чего, блюёшь уже пятый день.
и ты с ним разговариваешь, и понимаешь, что он тебе, в общем-то на*** не нужен.
и ты ему тоже не нужна.
но вот почему-то он пригласил тебя в кино, и ты согласилась.
а потом кино закончилось поздно, и он пошёл тебя провожать. и по дороге он рассказывает тебе о своей работе, а ты слушаешь вполуха, и тебе хочется спать.
а у него тоже глаза слипаются, а живёт он в бутово.
и ты укладываешь его у себя в соседней комнате, а утром вы пьёте кофе на кухне, и обсуждаете, куда пойдёте вечером.
и всё это как-то поверхностно… случайно… глупо и неинтересно.
тебе нужен хоть кто-то, кому можно перемыть кости в компании подруг.
ведь лучше вскользь обронить: «да, есть у меня щас один мужик… так себе, ничего особенного… для здоровья. пусть будет. как что интересное подвернётся – на*** пошлю. ага», чем молча слушать других, иногда вставляя: «а вот когда, пять лет назад, я жила ещё с володей…» в первом случае ты сойдёшь за нормальную, а во втором – за ****острадалицу.
что лучше?
и вот однажды твой петя (вася, коля) проснётся в твоей постели.
а ты посмотришь на него, и поймёшь, что дело уже зашло далеко. и что пора сделать вид, что вы с ним незнакомы.
и в последний раз ты наливаешь ему кофе на кухне, улыбаешься, и закрываешь за ним дверь.
и сразу же выключаешь все телефоны.
а через три дня понимаешь, что тебе не хватает этих походов в кино. и утреннего кофепития. и небритых щёк. и в туалете сидушка унитазная опущена. это как-то неправильно. и мужиком в твоём доме больше не пахнет.
и ты злишься на себя, а сама смотришь в окно, и ждёшь неизвестно чего.
а потом ты включаешь телефон, и тебе приходит смс-ка: «я без тебя не могу! мне тебя не хватает. не хватает голоса твоего, смеха, улыбки. тоненьких рук. я люблю тебя, слышишь?»
и ты краснеешь и улыбаешься. и перезваниваешь ему. и совершенно неожиданно для себя, говоришь: «а я тебя тоже люблю..»
и – пугаешься на секунду.
потому что он – не принц! совсем-совсем не принц!
… тогда почему, стоя рядом с ним в загсе, и произнося сакраментальное «да!» - ты наконец чувствуешь себя принцессой?
эпилог.
мы вас любим.
мы вас бережём.
и мы вас будем беречь. всегда.
вы – наши мужья, любовники, отцы наших детей и просто друзья.
мы часто ошибаемся, обжигаемся, становимся упрямыми – не обижайтесь.
мы – женщины. нам – простительно.
а вы не ошибётесь никогда.
потому что умеете то, чего не умеем мы.
вы умеете делать из нас принцесс.
