Сайт Natty и её друзей

Очередной вызов. Улица такая-то. Дом такой-то. Пятнадцать минут, и уже на месте. На улице дождь, вот уже неделю он льет не переставая, капли то сливаются и превращаются в один мощный поток, то становятся маленькими мошками, которые не мочат, а только раздражают своим существованием.
Клиент стоит под дождем. На нем лишь футболка и джинсы. Он садится в такси. Футболка и джинсы, когда дождь идет целую неделю… Каждый сходит с ума по-своему. Он называет адрес. Время уже два часа ночи. Метро не работает, попуток нет, вот он и вызвал такси. Хотя он в любом случае вызвал бы такси. Даже если был бы день. Просто его бесит метро со всем этим быдлом и скотом. Так он говорит. Он сидит и бубнит всю дорогу. А я слушаю.
«Была ли у вас такая поездка в метро, когда вам не отдавливали ногу или не пихали? У меня нет. Знаете, такое чувство, что метро пожирает вас. Я серьезно!». Вода стекает с него прямо на пол и сидушку. Его, кажется, и не заботит, что он насквозь мокрый.
«Последний раз я был в метро год назад. После того случая, я там даже не появляюсь. Я стоял на платформе и ждал поезд. Когда поезд уже стал подъезжать, какой-то псих толкнул женщину прямо под железную махину. Крик, сначала женский, потом пассажиров. Психа так и не поймали. С тех пор я в метро ни ногой».
Такси не едет, оно плывет. Лужи уже похожи на маленькие реки и озёра. Дворники на лобовом стекле не справляются со своей работой. Машина – причудливого вида катер. Желтый с шашечками катер. Ну и с колесами, которые все равно не видно.
«Я и на электричках не езжу. По той же причине. Ну и еще в них, реально, противно ездить. Алкаши, бомжи, гопота. Их там намного больше, чем простых людей. Один раз я ехал и парень с окровавленной ногой сел рядом со мной. От него воняло. Он весь пол обляпал кровью. Я сразу же ушел в тамбур, где меня вырвало».
Я, конечно, могу сказать пассажиру, что он не прав, что не все так плохо. Но я молчу. Сегодня я штурман желтого катера.
Мы подъезжаем к месту его высадки на берег. Он протягивает деньги и говорит: «Спасибо». А еще он говорит: «Все-таки такси лучше. Безопасно и спокойно». На прощание, я ему рассказываю историю, как однажды в нашем таксопарке был случай - шофер такси свихнулся и угробил десять пассажиров, одиннадцатый выжил, поэтому таксиста и поймали. У мокрого пассажира поднимаются брови. Он резко открывает дверь и выбегает. Интересно, на чем он будет ездить теперь?
Вызов. Улица такая-то. Дом такой-то. Двадцать минут, и уже на месте. Молодая пара. Оба промокшие насквозь, но радостные. Сегодня ночью Москва – Венеция. Мое такси – гондола. Только желтое и с шашечками. Пара молчит всю дорогу. Им не до разговоров. Подъезжаю на место. Деньги. Хлопанье двери. Удаляющийся смех. Вызов.
Улица такая-то. Дом такой-то. Тринадцать минут, и уже на месте. Пассажир садится в такси, держась за бок. Рука в крови, рубашка тоже. Он говорит: «Шеф, едем» - и скалит зубы от боли. Я еду. Такси – желтый пиратский галеон. Я достаю из кармана таблетки. Баралгин. Это единственное, что я могу купить в аптеке. Пассажир говорит: «Спасибо». Он глотает сразу несколько штук и запивает минералкой. Сегодня минералка – это ром. Сегодня улицы – это Карибский бассейн. Мы доезжаем до места. На улице другие пираты. Они вынимают пассажира, тот им что-то говорит. Один из пиратов подходит ко мне и дает конверт. Толстый конверт. Сегодня ночью – это мешок с дублонами.
Очередной вызов. Улица такая-то. Дом такой-то. Я выключаю рацию. Такси останавливается у канализационного люка. Я выхожу из машины и открываю багажник. Вынимаю от туда труп таксиста. Таксиста, убившего десять человек. Таксиста, думавшего, что убил одиннадцать. Я чешу шрам от пули и засовываю труп в канализацию. Сегодня я – мститель. Каждый сходит с ума по-своему. Дождь прекратился. Я вытираю отпечатки пальцев, выкидываю тряпку и иду к метро.

Добавлено (13.08.2007, 19:53)
---------------------------------------------
Бывают у писателей такие моменты, когда в голову ну совсем ничего не лезет. Нет ни сюжетов, ни историй, ничего. И в голове пустота. Как будто всё вылетело прочь, куда то, где есть пустота. Эти истории летают там довольно долго, медленно перемещаясь в пространстве, пока люди не выуживают их своим умом и логикой. Ум перерабатывает то, что нашёл, а Логика добавляет в историю изюминку. Причём в каждой истории, новая изюминка. Воображение потихоньку сглаживает все изъяны и в свободные ямки вкладывает интерес этой истории. Ум ещё раз просматривает рассказ, и если ему не кажется бессмысленным эта история, он посылает человеку сигнал, о том, чтобы человек выложил это всё на бумагу. А потом, это читают люди, и делятся с человеком мнениями. У меня созревало несколько идей, для нового рассказа, но всё это было бессмысленно и ужасно глупо. То, что я пишу, бывает не таким уж и замечательно умным, но всё же, эти идеи поймала я сама, своим сачком…

Она сидела на берегу, какой – то речки. Ледяной ветер хлёсткими ладонями избивал её нежное лицо. Костёр, как маленький ребёнок игрался с тенями, разбрасывая их повсюду, даже на поверхности реки. Одна, никому не нужная она плакала сама с собой. Что случилось? Почему, её, весёлую непринуждённую девушку оставили одну? И нет никого, с кем бы она могла поделиться, и высказать то, что она думает о жизни, о мире, о людях. А ведь, правда, мир изменился за последние столетия. И память ей не врёт.
Миллиарды лет до нашей эры. Землю населяли эльфы, русалки, кентавры, говорящие цветы и деревья, живые звёзды, грубые и неотесанные пираты, животные говорили на человеческом языке. И даже между такими разными существами было что – то общее. Ведь они все – мир. Без них не было бы жизни.
Несколько веков до нашей эры. Появились люди, и стали всё делать себе на благо. Они убивали эльфов, чтобы иметь такую же божественную внешность. Они убивали русалок, чтобы иметь такой же прекрасный голос. Они вырезали сердца у прекрасных звёзд, которые упали с небес, для того, чтобы иметь вечную жизнь. Они отнимали у пиратов, все ценности, что у них были, и, в конце концов, пираты были нищими на улицах. Они убивали кентавров, чтоб иметь такую же силу и изворотливость. Всё меньше становилось существ, у которых есть нечто большее, чем богатства, слава и остальные почести. У них была надежда в то, что они спасутся. У них была храбрость, чтобы противостоять людям. У них была любовь к друг другу, и никто не смотрел, что они отличаются способностями, размерами и силой.
Мир менялся. Проходили года, века, тысячелетия. Все волшебные существа превратились лишь в истории. Лишь в пустые буквы, на глянцевых страницах. Люди перестали помнить, что когда – то, это и, правда было, что это не пустые слова и звуки…
Костерку начала надоедать эта игра с тенями, и он начал потихоньку засыпать, раз за разом туша один язычок пламени. Девушка лежала на сырой земле с закрытыми глазами, но слёзы до сих пор не высохли. На синих от холода губах была лёгкая улыбка. Почему же её ни в каком мире не принимают? Даже, в том, который был для неё подходящим. Где были все родные, но может чуть чуть отличались от неё. Но что она сделает, если это её профессия ЗАБИРАТЬ ЖИЗНЬ…Что поделаешь, если она, эта милая девчонка и есть Смерть.
20 августа 2007